Harry Potter
Harry Potter e o Cálice de Fogo
Malditas crianças.
Quão impertinente te tornaste, Wormtail.
Se bem me lembro, outrora me chamaste como última esperança.
Será porque a tarefa de cuidar de mim se tornou cansativa demais para ti?
Oh, não. Não, não, meu Lord Voldemort.
Eu só quis dizer que... talvez possamos fazê-la sem o rapazinho.
Não. O rapaz é o mais importante! Não pode ser feito sem ele.
E será feito exactamente como eu disse.
Não o decepcionarei, meu Senhor.
Óptimo. Primeiro, tratem de reunir os nossos velhos camaradas.
Enviem-lhes um sinal.
Nagini traz notícias interessantes.
O velhote ali da frente está no corredor a escutar a nossa conversa.
Afasta-te, Wormtail. Deixa que eu saúde convenientemente o nosso convidado.
Avada Kedavra.
Harry.
Harry!
- Estás bem? - Hermione. Foi um pesadelo.
- Quando é que chegaste? - Agora mesmo, e tu?
- Ontem à noite. - Acorda. Acorda, Ronald!
- Que vem a ser isto?! - Vá, vistam-se.
E não voltem a dormir. Vá, Ron!
A tua mãe diz que o pequeno-almoço já está pronto.
- Ron, onde é que vamos? - Não sei.
Pai, para onde é que estamos a ir?
Para o topo do morro. Continuem.
Arthur! Já não era sem tempo.
Sinto muito, Amos. Alguns de nós tiveram um começo sonolento.
Este é Amos Diggory.
Ele trabalha comigo no Ministério.
E este belo jovem deve ser o Cedric, verdade?
Sim senhor.
Por aqui.
Pelas barbas de Merlin! Você deve ser o Harry Potter!
- Sim, senhor. - É um enorme prazer conhecê-lo.
Prazer em conhecê-lo.
É mesmo ali à frente.
- Podemos? - Sim, senhor.
- Não queremos atrasar-nos. - Despachem-se! Escolham uma boa posição.
- Por que estamos todos à volta desta velha bota? - Não é apenas uma velha bota.
É uma Chave de Portal.
Está na hora!
O que é uma Chave de Portal?
Prontos? Em três.
- 1, 2... 3! - Harry!
- Soltem-na, meninos. - O quê?!
Soltem-na!
Bem suave, não é verdade?
- Estou ansioso por ver tudo. E vocês também, certamente. - Obrigado.
Vejam bem isto!
Bem pessoal, sejam bem-vindos à Taça Mundial de Quidditch.
Olha!
Bem, separamo-nos aqui, velho amigo. Vemo-nos no jogo.
- Vemo-nos no jogo. Cedric. - Vamos filho.
Até mais tarde, Cedric.
Lar, doce lar.
O quê?
- Olha! - Excelente! Nada mal.
Meninas, comecem a desfazer as malas.
Ron, sai da cozinha. Estamos todos cheios de fome.
- Sim, sai da cozinha, Ron! - Tirem os pés da mesa.
- Tirem os pés da mesa! - Tirem os pés da mesa!
Eu amo magia.
Ena, pai!
A que altura estamos?
Vamos colocar da seguinte forma:
Se chover, serão os primeiros a saber.
Eu e o meu pai estamos no camarote do Ministro.
Um convite pessoal feito por Cornélio Fudge em pessoa.
Não se rebaixe, Draco...
...não é necessário fazê-lo, com pessoas destas.
Divirta-se bastante... enquanto pode.
Ocupem os vossos lugares.
Eu bem vos disse que estes lugares valiam a espera.
São os irlandeses!
- Aquele é o Troy, e o Mullet! - E o Moran!
Irlanda! Irlanda! Irlanda!
Lá vêm os Búlgaros!
Isso mesmo!
Quem é aquele?
É o melhor seeker (apanhador) do mundo.
Krum! Krum! Krum! Krum! Krum! Krum! Krum! Krum!
KRUM!
Boa noite!
Como ministro da magia...
...é para mim um grande prazer...
...dar-vos as boas vindas...
...à final da 422ª Taça Mundial de Quidditch.
Que a partida comece!
- Não há ninguém como o Krum. - Krum? O pássaro Krum?
Ele parece uma ave, pela forma como cavalga no vento.
Ele é mais do que um atleta.
- Ele é um artista. - Acho que estás apaixonado, Ron.
Cala a boca.
Viktor, eu amo-te... Viktor, eu amo-te.
Quando estamos separados, o meu coração bate só por ti.
Parece que os irlandeses estão bem divertidos.
Parem! Parem com isso!
Não são os irlandeses.
Temos que sair daqui... agora!
Fujam! São os Comensais da Morte!
Voltem todos para a chave de portal. E permaneçam juntos!
Fred, George! Tomem conta da Ginny.
Morsmordre.
- Onde estás, Harry? - Harry!
Estamos à tua procura há horas.
Pensei que te tínhamos perdido.
O que é aquilo?
- Stupefy! - Stupefy!
Parem!
Aquele é o meu filho!
- Ron, Harry, Hermione, estão bem? - Nós voltámos pelo Harry.
- Quem conjurou? - Crouch. Você não pode...
Não mintam! Vocês foram descobertos na cena do crime.
- Crime? - Barty. Eles são só crianças.
- Que crime? - Harry, é a Marca Negra.
É a marca dele.
Voldemort.
Aquelas pessoas que usavam máscaras... são os seguidores dele?
Sim.
Comensais da Morte.
- Sigam-me. - Havia um homem...
...antes... ali.
Venham todos! Por aqui!
- Um homem, Harry? Quem? - Não sei.
Não consegui ver o seu rosto.
Desejam comprar alguma guloseima?
Desejam comprar alguma guloseima, queridos?
Um pacote de pastilhas Baba-bolas e um chupa-chupa de Varinha.
- Pensando bem, só as pastilhas. - Deixa estar.
Só as pastilhas. Obrigado.
Duas tortas de abóbora, por favor.
Obrigada.
Algo doce para ti, querido?
Ah, não. Não estou com fome. Obrigado.
Desejam comprar alguma guloseima?
Isto é horrível.
Como é que o Ministério não sabe quem conjurou a marca?
- Não havia segurança, ou...? - Muita.
Segundo o meu pai disse.
Por isso os preocupa tanto. Aconteceu debaixo dos seus narizes.
Está a doer, não está? A tua cicatriz.
Estou bem.
Tu sabes que o Sirius gostaria de saber isto.
O que tu viste na Taça do Mundo e no teu sonho.
Edwiges. Vai.
Eles estão a chegar.
Bem, aí está algo que não se vê todos os dias.
Agora que estamos todos sentados e confortáveis, gostaria de vos anunciar algo.
Este castelo, não será somente o vosso lar, este ano.
Mas também o lar de alguns convidados muito especiais.
Hogwarts foi escolhida...
Bem.
Hogwarts foi escolhida para sediar um evento lendário.
O Torneio Triwizard
Para os que não sabem, o Torneio Triwizard
reúne 3 escolas, para realizar uma série de tarefas mágicas.
De cada escola, é escolhido um único estudante para competir.
Deixem-me dizer-vos que quem for escolhido, estará sozinho.
E acreditem em mim quando vos digo que estas tarefas não são brincadeira nenhuma.
Mas falaremos disso mais tarde. Agora, juntos, dêmos as boas vindas...
às belas damas da Academia de Magia Beauxbatons.
E à sua directora, a Madame Maxime.
Minha nossa!
Ron, essa mulher é bem grande.
E agora, os nossos amigos do norte. Por favor recebam os orgulhosos filhos de Durmstrang
e o seu director, Igor Karkaroff.
Caramba, é ele... Viktor Krum!
- Albus. - Igor.
Professor Dumbledore, os meus cavalos percorreram um longo caminho.
- Eles precisam de cuidados. - Não se preocupe, Madame Maxime.
O nosso guarda-caça, Hagrid, cuidará deles.
Mas, "Monsieur" Hagrid...
Eles só bebem uísque de malte puro.
Idiota!
Peço a vossa atenção, por favor.
Eu gostaria de proferir algumas palavras.
Glória Eterna!
É o que aguarda o estudante que vencer o Torneio Triwizard.
Mas para fazer isso, esse estudante deve sobreviver a três tarefas.
Três tarefas extremamente perigosas.
Espectacular.
Por essa razão, o Ministério decidiu aplicar uma nova regra.
Para explicar tudo isto...
temos o Director do Departamento de Cooperação Internacional de Magia:
...o Sr. Bartimus Crouch.
Que se passou? Olha, é o 'Mad­Eye' Moody.
Alastor Moody? O auror?
- Auror? - Caçador de bruxos das trevas.
Azkaban está cheia deles graças a ele.
Ele já deveria estar completamente louco hoje em dia.
Ah, meu querido velho amigo. Obrigado por teres vindo.
Tecto idiota.
Obrigado.
O que acham que há na bebida dele?
Não sei, mas suco de abóbora não é certamente.
Após devida reflexão, o Ministério decidiu que para sua segurança,
nenhum estudante com menos de 17 anos,
deverá inscrever-se no Torneio Triwizard.
- Esta decisão é definitiva. - Isso é parvoíce!
Isso é uma parvoíce! Você não pode fazer isso!
Silêncio!
O Cálice de Fogo.
Qualquer um que deseje participar no Torneio,
deverá escrever o seu nome num pedaço de pergaminho,
e jogá-lo para a chama, antes desta mesma hora na quinta à noite.
Não o façam de ânimo leve.
Se forem escolhidos, não há volta possível.
A partir desse momento, o Torneio Triwizard começou.
Alastor Moody.
Ex-auror.
Desprezador do Ministério.
E o vosso novo professor de Defesa Contra as Artes das Trevas.
E estou aqui porque o Dumbledore me pediu. Fim de história. Adeus. O fim.
Perguntas?
Quando se trata da Arte das Trevas,
eu acredito numa aproximação prática.
Mas primeiro, qual de vocês me pode dizer quantas Maldições Imperdoáveis existem?
- Três, senhor. - E por que é que têm esse nome?
Porque são imperdoáveis. O bruxo que as usar...
Ganha uma passagem só de ida para Azkaban, correcto?
O Ministério diz que vocês são muitos jovens para ver o que elas fazem.
Eu digo o contrário. Vocês precisam saber o que enfrentam.
Vocês precisam estar preparados.
E você precisa encontrar outro sítio onde colocar a sua pastilha, Sr. Finnigan.
Não é possível. O velho maluco consegue ver pela nuca.
E ouvir através das paredes.
Então... que maldição devemos ver primeiro?
- Weasley! - Sim?
De pé.
- Diga uma maldição. - Bem...
O meu pai falou-me sobre uma...
- A Maldição Imperius. - Ah, sim. O seu pai conhece bem essa.
Deu ao Ministério um belo trabalho há uns anos atrás.
Talvez isto vos mostre o porquê.
Olá!
Horrível e pequena beleza.
Engorgio.
Imperio.
Não se preocupem. É completamente inofensiva.
Se morder...
...ela é letal.
De que se está a rir?
Sai!
Talentosa, não é?
O que deveria ela fazer agora? Jogar-se pela janela?
Afogar-se?
Muitas bruxas e bruxos...
...afirmaram que só seguiram as ordens de Vocês-sabem-quem,
sob a influência da Maldição Imperius. Mas eis a questão:
Como é que descobrimos os mentirosos?
Mais uma! Mais uma! Vá.
Longbottom, certo?
De pé.
A professora Sprout disse-me que você tem aptidão para herbologia.
A...a Maldição Cruciatus.
Correcto, correcto.
Venha, venha.
Particularmente terrível.
A maldição da tortura. Crucio!
Pare! Não vê que está incomodá-lo?! Pare!
Talvez você nos possa dizer a última Maldição Imperdoável, menina Granger.
Não?
Avada Kedavra.
A maldição assassina.
Pensa-se que somente uma pessoa sobreviveu a esta maldição.
E ela está sentada nesta sala.
Brilhante, não é? Completamente louco, claro.
É assustador ficar na mesma sala que ele. Ele esteve mesmo lá, percebes?
- Ele enfrentou o mal. - Essas maldições são imperdoáveis por algum motivo.
E não devem ser feitas numa sala de aula. Vocês viram bem a cara do Neville?
Neville?
Filho...
Estás bem?
Vem, vamos tomar um chazinho. Quero mostrar-te algo.
Vamos chegar tarde.
- Vai em frente, coloca. - Isso.
Sim, isso mesmo! Anda. Vai, Cedric.
Glória eterna. Brilhante, não é?
- Daqui a três anos podemos ser escolhidos. - Sim, e é melhor seres tu do que eu.
Boa!
Obrigado, obrigado.
- Pronto, conseguimos. - Ficou pronta esta manhã.
Não vai funcionar.
Ah, sim? Porquê, Granger?
Estás a ver aquilo? É uma linha etária. O próprio Dumbledore desenhou-a.
E daí?
Daí que um génio como o Dumbledore...
não pode ser enganado por dois patéticos inúteis com uma poção de envelhecimento.
- Por isso é tão brilhante. - Por ser uma ideia patética.
- Pronto, Fred? - Pronto, George.
- Para dentro. - Para dentro.
Pronto?
- Tu disseste... - Tu disseste.
Eu vou acabar com a tua raça.
- Obrigaste-me a fazer aquela poção. - Eu vou acabar contigo.
Briga! Briga! Briga! Briga! Briga! Briga! Briga! Briga!
- É a última vez que ligo às tuas ideias. - Ah, sim? Agora a ideia foi minha?
Sentem-se, por favor.
Eis o momento por que vocês tanto esperavam.
A escolha dos campeões.
O campeão de Durmstrang é... Viktor Krum.
A campeã de Beauxbatons... é Fleur Delacour.
O campeão de Hogwarts... Cedric Diggory.
Excelente! Já temos os nossos três campeões.
Mas no final, somente um entrará para a história.
Somente um levantará esta taça de campeão,
este vasilhame de vitória,
a Taça do Triwizard.
Harry Potter.
Harry Potter!
Não. Não.
- Harry Potter! - Vá, Harry.
Levanta-te.
Ele é um trapaceiro!
Nem sequer tem 17 anos.
- Que se passou? - Como queres que saiba?
- É um absurdo Hogwarts ter dois campeões. - Protesto! Protesto!
Harry, puseste o teu nome no Cálice de Fogo?
Não, senhor.
Pediste a algum dos estudantes mais velhos para fazer isso por ti?
Não senhor.
- Tens a certeza absoluta? - Sim, senhor.
- É claro que ele está a mentir. - Não está nada.
O Cálice de Fogo é um objecto mágico extremamente poderoso.
Somente um encantamento extremamente poderoso conseguiria enganá-lo.
É um encantamento demasiado complicado para um aluno do 4º ano.
Você parece ter pensado muito sobre isso, 'Mad­Eye'.
O meu trabalho já foi o de pensar como os bruxos das trevas pensam, Karkaroff.
Talvez se lembre disso, não?
Isso não ajuda, Alastor.
O que se deve fazer, Barty?
As regras são absolutas.
O Cálice de Fogo constitui um contrato mágico definitivo.
O Sr. Potter não tem escolha.
Ele é... a partir desta noite...
...um campeão de Triwizard.
Isto não pode continuar, Albus.
Primeiro, a Marca Negra, e agora isto.
O que é que sugere, Minerva?
Pôr um fim a tudo isto.
Não deixe o Potter competir.
Você ouviu o Barty. As regras são claras.
Quero lá saber do Barty e das suas regras.
Desde quando é que é seguidor do Ministério?
Eu também acho difícil de acreditar nesta mera coincidência, mas...
se queremos mesmo perceber o que se passa, talvez devamos deixar que as coisas...
...tomem o seu rumo.
O quê? Não vamos fazer nada? Vamos oferecê-lo como isca?
O Potter é um rapazinho, não é um pedaço de carne.
Eu concordo... com Severus.
Alastor, mantenha o Harry debaixo de olho.
- Sim, farei isso. - Mas de modo a que ele não perceba.
Ele ficaria ansioso por saber porquê.
Saber o que o espera.
E, naturalmente... todos estamos.
Como é que conseguiste fazer aquilo?
Esquece. Não importa.
- Mas podias ter contado ao teu melhor amigo. - Podia ter contado o quê?
Tu sabes muito bem do que estou a falar.
Eu não pedi para que isto acontecesse, Ron.
Está bem?
- Estás a ser estúpido. - Sim, sou isso mesmo.
Ron Weasley, o amigo estúpido de Harry Potter.
Eu não coloquei o meu nome naquele cálice. Eu não quero a glória eterna.
Eu só quero ser...
Olha, eu não sei o que é que aconteceu esta noite. E não sei porque é que aconteceu.
Aconteceu, simplesmente. Está bem?
Não me chateies.
Que quarteto carismático.
Olá.
Sou a Rita Skeeter.
Eu escrevo para o "Daily Prophet".
Mas vocês já sabem disso, verdade?
São vocês, que nós não conhecemos.
Vocês são a grande notícia. Que porcarias se escondem atrás dessas bochechas rosadas?
Que mistérios encobrem esses músculos? Quanta coragem existe atrás desses miolos?
Enfim, o que é que dá crédito a um campeão?
Eu, mais que ninguém, quero saber. Sem mencionar nos meus ávidos leitores.
Então, quem quer começar?
Começamos pelo mais novo? Óptimo.
Mmm, isto é aconchegante...
- É um armário de vassouras. - Então deve sentir-se em casa.
Não se importa se eu usar uma pena de repetição rápida, pois não?
Não.
Então diga-me, Harry...
- Aqui está você, um garoto de apenas 12 anos... - Eu tenho 14, desculpe.
Prestes a competir com três estudantes...
não só emocionalmente muito mais maduros do que você, mas...
também capazes de fazer feitiços que você não faria nem nos seus mais loucos sonhos.
Preocupado?
Eu... eu não sei. Nem tinha pensado nisso.
Ignore a pena.
Pois você não um vulgar rapaz de 12 anos, verdade?
14.
A sua história é uma lenda. Você acha que foi o trauma do seu passado...
que o fez querer entrar num Torneio tão perigoso?
- Não, eu não me inscrevi. - Claro que não.
Toda a gente ama um rebelde, Harry.
Risca essa última frase.
Já que falamos dos seus pais... Se eles estivessem vivos, como se sentiriam eles agora? Orgulhosos?
Ou preocupados? Pois a sua atitude mostra uma doentia necessidade de chamar a atenção?
Ou pior, um psicótico desejo de morte.
Ei...
Os meus olhos não alucinam com os fantasmas do meu passado.
Harry, eu não pude arriscar a enviar a Edwiges.
Desde a Taça do Mundo,
o Ministério tem vindo a interceptar cada vez mais corujas,
e ela é reconhecida muito facilmente. Precisamos conversar, Harry, frente a frente.
Vai ter comigo ao salão comunal de Griffindor, à uma da manhã de sábado à noite.
E certifica-te de que ninguém te segue.
Sirius.
PS:
A ave morde.
Sirius?
TRAGÉDIA ADOLESCENTE.
HARRY POTTER E O TORNEIO TRIWIZARD.
Harry Potter, de 12 anos...
um duvidoso participante do Torneio Triwizard.
Os seus olhos alucinam com os fantasmas do seu passado.
Não consegue conter as lágrimas...
Sirius!
Como...?
Não tenho muito tempo, Harry. Por isso deixa-me ser directo.
Colocaste ou não o teu nome no Cálice de Fogo?
Não!
Eu tinha que perguntar. Agora, conta-me o teu sonho.
Tu falaste no Wormtail e no Voldemort, mas quem era o terceiro homem no quarto?
- Não sei. - Não ouviste o seu nome?
Não...
Voldemort deu-lhe uma tarefa qualquer.
- Algo importante. - E o que será?
Ele queria-me a mim...
Eu não sei porquê, mas ele usará esse homem para chegar até mim.
Quer dizer, foi só um sonho. Certo?
Sim.
É só um sonho.
Olha Harry...
os Comensais da Morte na Taça do Mundo,
o teu nome no Cálice de Fogo... Nada disso é coincidência.
Hogwarts já não é segura.
- O que é que estás a dizer? - Estou a dizer...
que o mal está dentro destas paredes. Igor Karkaroff era um Comensal da Morte.
E ninguém, ninguém deixa de ser um Comensal da Morte.
Até o próprio Barty Crouch, que tem um coração de pedra,
mandou o seu próprio filho para Azkaban.
Acha que foi algum deles que pôs o meu nome no Cálice?
Não sei quem pôs o teu nome no cálice, Harry. Mas quem quer que tenha sido, não é teu amigo.
Neste Torneio... pessoas morrem.
- Eu não estou pronto para isso, Sirius. - Não tens escolha.
- Alguém está a vir para aqui. - Mantém os teus amigos junto de ti, Harry.
- Com quem estavas a falar? - O quê?
- Eu não estava a falar com ninguém. - Eu ouvi vozes.
Talvez estejas a imaginar coisas.
Não seria a primeira vez.
Espero que estejas a praticar para a tua próxima entrevista.
Impressionante.
- Impressionante. - Neville, lá estás tu outra vez.
Ah, sim. Desculpa.
Plantas aquáticas mágicas dos anões da montanha.
Foi o Moody que me deu. Naquele dia que tomámos chá.
Se queres dizer alguma coisa...
por que não dizes tu próprio?
Ron, esse problema é teu, não meu. Repete lá o que ele disse.
Já te disse. Vai.
Ronald quer que eu te transmita que o Seamus disse-lhe...
que o Parvati contou ao Dean que o Hagrid está à tua procura.
A sério? Então...
O quê?
- Repete lá. - Vai lá.
O Parvati contou ao Dean que...
Não me obrigues a repetir, por favor.
O Hagrid está à tua procura.
- Olha, diz ao Ronald... - Eu não sou uma coruja!
Trouxeste a capa do teu pai, tal como te pedi?
Sim, trouxe-a.
- Hagrid, onde é que vamos? - Já vais ver.
Presta atenção. Isto é importante.
Para que é essa flor?
Hagrid, penteou o seu cabelo?
Sim, penteei-o
Devias tentar fazer o mesmo de vez em quando.
Hagrid!
Ah, a capa. Cobre-te com a capa.
"Bon Soir", Olympe.
Oh, Hagrid!
Pensei que talvez não viesse.
Pensei que talvez se tivesse esquecido de mim.
Como poderia eu esquecê-la, Olympe?
O que é que queria mostrar-me?
De manhã, quando conversámos, você parecia tão...
...alegre.
Vai ficar feliz por ter vindo, acredite.
Ah, é magnífico!
Podemos aproximar-nos?
Dragões?
Essa é a primeira tarefa?!
Está a brincar?
Calma, Harry. Eles são criaturas muito incompreendidas.
Embora tenha que admitir, que aquele wormtail é um bicho bem feroz.
O pobre Ron quase desmaiou só de o ver, sabias?
- O Ron esteve aqui? - Claro.
O seu irmão Charles trouxe os dragões da Roménia.
O Ron não te contou isso?
Não, não contou.
Não me contou nada.
POTTER NÃO PRESTA
Tu não prestas, Potter.
O Potter não presta!
Cedric é o melhor. Nós amamos o Cedric.
Obrigado.
Gostas do pin?
Com licença.
- Aqui está o Harry. - Gostaste do pin, Potter?
Posso falar contigo?
Claro.
Não prestas, Potter.
Dragões. É a primeira tarefa. Existe um para cada um de nós.
Vem, Ced.
A sério?
E...
- A Fleur e o Krum... Eles...? - Sim.
- Anda, Ced. Deixa-o. - Certo.
Olha, acerca dos pins...
- eu pedi-lhes que não usassem. - Não te preocupes com isso.
É típico do Troy, fazer explodir o que aparece no seu caminho.
Não acontece em todos os jogos. Mas tens que admitir que o Troy é bem fascinante.
És um verdadeiro idiota, sabias?
- Achas que sim? - Eu sei que és.
Mais alguma coisa?
- Sim. Fica longe de mim. - Muito bem.
- Lá está o Potter. - Por que é que estás tão tenso, Potter?
Eu e o meu pai fizemos uma aposta.
Eu acho que não durarás nem 10 minutos neste Torneio.
Ele discorda. Ele acha que não vais durar nem sequer 5.
Eu não quero saber o que pensa o teu pai, Malfoy.
Ele é mau e cruel.
E tu és patético.
- Patético? - Nem penses em fazer isso.
Tenho de te ensinar a não fazeres mal a ninguém pelas costas.
Tu não prestas. És um cobarde!
- Desonesto. - Professor Moody.
O que está a fazer?
A ensinar.
- Isso é um estudante? - Tecnicamente, é uma doninha.
Fica parado. Fica parado.
- O meu pai ficará a saber disto. - Isso é uma ameaça?
- Professor Moody! - Isso é uma ameaça?!
Professor!
Eu posso contar-te histórias, sobre o teu pai, de deixar os cabelos em pé, cabeludinho.
- Alastor! - Não acaba aqui!
Alastor, nós nunca usamos transfiguração como castigo.
Tenho a certeza que o Dumbledore lhe disse isso.
Ele talvez o tenha mencionado.
Então faça um esforço para se lembrar disso.
Vamos embora.
Tu...
Vem comigo.
Este é um espelho-de-inimigos.
Serve para manter debaixo de olho os meus inimigos.
Se eu vir o branco dos seus olhos, é porque eles estão bem atrás de mim.
Nem vale a pena dizer o que está aí dentro. Tu não acreditarias mesmo se eu dissesse.
Bem...
O que vais fazer em relação ao teu dragão?
Bem... eu pensei em...
Senta-te.
Ouve-me, Potter.
O teu amigo Cedric Diggory, com a tua idade,
conseguia transformar uma doninha num relógio. E dava para ver as horas.
Quanto à menina Delacour, ela é tão princesa quanto eu.
Quanto ao Krum, ele pode ser uma montanha de músculos.
Mas Karkaroff não é!
Eles têm uma estratégia. E podes apostar, que é feita utilizando as suas qualidades.
Diz-me, Potter, quais são as tuas qualidades?
Eu não sei... Eu posso voar... eu vôo bem. Mas...
Voas muito bem, pelo que eu ouvi dizer.
Mas não é permitido usar vassoura.
Mas podes usar uma varinha.
Apostas! Façam as vossas apostas!
Façam as vossas apostas! Apostas aqui!
Quem irá sobreviver ao Torneio?
Toca a apostar. Aceita-se qualquer montante.
Quer apostar, senhor?
As hipóteses de Fleur são muito altas. Muito obrigado.
Atenção, por favor. Este é um dia muito especial para todos nós.
Cada uma das três tarefas envolve um grande perigo.
Por favor, mantenham-se sempre sentados.
- Assim evitarão a hipótese... - Harry, és tu?
Sim.
Estás a sentir-te bem?
O segredo é a concentração.
- Depois disso só tens que... - Enfrentar um dragão.
Amor juvenil.
Quão...
Comovente.
Se alguma coisa correr mal hoje...
Vocês até podem aparecer na primeira página do jornal.
Você não tem nada a fazer aqui. Esta tenda é para os campeões...
e amigos.
Não faz mal.
Nós já temos o que queríamos.
Bom dia, campeões. Juntem-se, por favor.
Você esperaram, vocês imaginaram, e finalmente o momento chegou.
Um momento que só vocês os quatro, conseguem apreciar realmente.
O que faz aqui, menina Granger?
Desculpe. Eu... vou...
Barty, a bolsa.
Campeões, formem um círculo à minha volta.
Menina Delacour, aqui. Sr. Krum, aqui.
E, Potter... Sr. Potter, aqui. Aqui está bom. Agora...
Menina Delacour, se fizer favor...
O Verde Galês.
Sr. Krum.
O Bola de Fogo Chinês vermelho.
O Focinho-Curto sueco.
- Portanto resta... - O Cauda de Chifre...
- O quê, rapaz? - Nada.
O Cauda de Chifre húngaro.
Estes representam quatro dragões bem reais.
A cada um desses, foi dado um ovo dourado para protegerem.
O objectivo é simples: Colher o ovo.
Têm de fazer isso, pois cada ovo contém uma pista,
sem a qual não poderão realizar a segunda tarefa.
Alguma pergunta?
Muito bem.
Boa sorte, campeões! Sr. Diggory, ao soar do canhão...
Diggory! Diggory! Diggory! Diggory! Diggory! Diggory!
Três dos nossos campeões já enfrentaram os seus dragões,
Portanto, cada um deles poderá prosseguir para a próxima tarefa.
E agora, o nosso quarto e último participante.
A tua varinha, Harry!
A tua varinha!
Accio Firebolt!
Muito bem, dragão!
Boa, Harry! Tu não irias morrer. Só talvez perder uma perna.
- Ou um braço. - O pacote todo?
Nunca!
Silêncio!
Vá, Harry. Qual é a pista?
- Quem quer que eu o abra? - Abre!
- Querem que eu o abra? - SIM!
Mas que porcaria é essa?
Vá, pessoal. Voltem para os vossos quartos.
Isto já será demasiado desconfortável sem a vossa presença.
Harry, eu reconheço que terias de ser louco para colocares o teu nome no Cálice de Fogo.
Agora já reconheces... Demorou muito.
Não fui o único que pensou que tinhas feito isso. Toda a gente te olha de lado.
Que bom. Saber disso faz-me sentir bem melhor.
- Pelo menos contei-te acerca dos dragões. - O Hagrid é que me contou.
Não, não, não. Fui eu.
Não te lembras?
Eu pedi que a Hermione te dissesse que o Seamus me contou que o Parvati tinha dito ao Dean,
que o Hagrid estava à tua procura.
Na verdade, o Seamus nunca me disse nada. Portanto, fui eu que te contei acerca dos dragões.
Eu pensei que ficarias grato, quando soubesses disto.
Mas quem poderia perceber isso?
Foi completamente louco.
Acho que compliquei um pouco.
Meninos...
- Olá, Harry. - Olá, Harry.
Cho, ele está a olhar para ti.
Vejam bem isto!
Eu não acredito. Ela voltou a fazê-lo.
A menina Granger, uma simples mas ambiciosa rapariga, parece ter desenvolvido um gosto especial...
por bruxos famosos.
A sua última presa, segundo várias fontes, não é nada menos do que...
o búlgaro Viktor Krum.
Nenhuma palavra foi relatada sobre como Harry Potter está a enfrentar esta confusão emocional.
- Correio para si, senhor Weasley. - Obrigado, Nigel.
Agora não, Nigel. Mais tarde.
Vai embora.
Eu disse-lhe que conseguiria um autógrafo do Harry.
Olha, foi a minha mãe que me enviou isto.
A minha mãe enviou-me um vestido.
Bem, ele combina com os teus olhos. Também traz uma gravata?
Não gozes, Harry.
- Ginny, isto deve ser para ti. - Não vou usar isso. É horrível.
De que é que te estás a rir?
Isso não é para a Ginny. É para ti.
- É um traje de gala. - Um traje de gala? Para quê?
A Gala de Natal...
tem sido tradição do Torneio Triwizard.
Desde a sua concepção,
na noite da véspera de Natal, nós e os nossos convidados,
reunimo-nos no Salão Principal, para, bem comportados, gozarmos uma noite de frivolidades.
Como representantes da escola sediadora, eu espero que todos vocês
finquem os vossos melhores pés nisso.
E digo isto literalmente, pois...
a Gala de Natal é, na verdade...
Um baile.
Silêncio!
A casa de Godric Griffindor tem conseguido o respeito da sociedade bruxa...
durante quase 10 séculos.
Não permitirei que vocês, numa única noite, manchem esse nome
por se comportarem como um monte de macacos mal comportados.
Tenta dizer o mesmo, mas cinco vezes mais rápido.
Dançar,
é deixar o corpo... respirar.
Dentro de cada rapariga...
um delicado cisne anseia por se revelar e alçar vôo.
Não discordo do facto da Hillary parecer um pássaro...
mas não me parece que seja um cisne.
E dentro de cada rapaz, um nobre leão está preparado para saltar.
- Sr. Weasley. - Sim?
Queira juntar-se a mim, por favor.
Coloque a sua mão direita na minha cintura.
- Onde? - Na minha cintura.
E estenda o seu braço.
Sr. Filch, por favor.
Um, dois, três. Um, dois, três. Um, dois, três.
- Não vão deixar que me esqueça disto, pois não? - Não, jamais!
Aproximem-se todos.
Meninos, de pé.
Por que é que elas andam sempre em bando? Como é que vou conseguir falar com uma para a convidar?
Caramba, Harry. Tu enfrentas dragões e não consegues convidar uma rapariga?
Acho que neste momento prefiro um dragão.
Eu herdei a altura da minha mãe.
Eu não a conheci muito bem. Ela partiu quando eu tinha três anos.
Não era muito maternal.
Mas o meu pai era. E ele era um homem bem pequeno.
Com seis anos eu erguia-o com uma mão e colocava-o em cima da cómoda.
Estás a rir-te tanto disto.
Lindas mãos.
E depois morreu, quando eu comecei a escola.
Então tive que traçar o meu caminho sozinho.
Mas chega de falar de mim. Fale-me de si.
Isto é uma loucura.
Se continuamos assim, seremos os únicos sem par.
Bem, nós e o Neville.
Sim, mas ele pode levar-se a si próprio.
Talvez vos interesse saber que o Neville já arranjou par.
Agora estou mesmo deprimido.
Mexam-se, pois as melhores raparigas desaparecem rapidamente.
Com quem vais?
Angelina.
Queres ir ao baile comigo?
Ao baile?
Sim.
Hermione, tu és uma rapariga.
- Como é que descobriste? - Queres ir ao baile?
Se um rapaz aparece sem par, não há nenhum problema. Mas se isso acontece a uma rapariga, é muito triste.
Eu não irei sozinha pois, acredites ou não, alguém convidou-me.
E eu aceitei.
Caramba...
- Ela está a mentir, não é? - Se tu o dizes...
Olha, temos que arranjar coragem.
Amanhã, quando aparecermos na Sala Comunal, já teremos par.
- Combinado? - Combinado.
- Cho. - Harry.
Tem cuidado lá em cima. Está muito escorregadio.
Está bem, obrigado.
Cho...
Sim?
Eu estava a pensar... estava a pensar se quererás ir ao baile comigo.
Desculpa, não entendi.
Estava a pensar se gostarias de ir ao baile comigo.
Harry, desculpa. Alguém já me convidou.
E... bem, eu aceitei.
Está bem. Óptimo.
Tudo bem, não há problema.
Tudo bem.
Harry!
Sinto muito mesmo.
Acalma-te, Ron. Não faz mal.
O que aconteceu?
- Ele convidou a Fleur Delacour. - O quê?
- O que é que ela disse? - Não aceitou, claro.
- Ela aceitou? - Não sejas tola.
Lá ia ela, a passar por mim...
Tu sabes que eu aprecio o modo como ela anda.
Não pude evitar. As palavras simplesmente saíram.
Na verdade, ele como que gritou. Foi um pouco assustador.
- E o que fizeste depois? - Que querias que fizesse? Saí a correr.
Não fui feito para estas coisas, Harry. Não sei o que se passou comigo.
Olá Harry.
Sempre a vi apenas de costas.
Ela nunca me irá perdoar.
Ei...